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Syringomyélie & Chiari
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La complainte du syringo...

O toi ! Qui va sur l’onde mordue d’écume,
Penses-tu à l’autre sous l’enclume ?
Il ne lui reste pour bagage, comme viatique,
Des riens, des bouts, des éclats de magique,
Des rêves, pour combler ces trous sans fond,
Où petit à petit disparaît sa raison.
Ces mille envies,
Mangées en cris.
Juste plier si peu les genoux, et sur les orteils pousser,
Afin que d’un plongeon, dans les vagues glisser.
Écraser pendant des heures, tout en zigzaguant,
Les pédales d’un vieux vélo, tout en haletant.
Prendre à pleines mains le soleil et se l’étaler,
Jusqu’au moindre pli et entièrement bronzer.
Fendre de ses pieds, tel un soc, sur un sentier vosgien,
Les couches de feuilles automnales, par un jour aérien.
Traînez son cache-nez dans des flaques transformées,
Par de l’essence échappée, en surface arc-en-cielisées
Rire en courant sous la grosse pluie,
Les bras écartés, tel l’oiseau de midi.
Mais le plumé est dans son plumard,
Au fond de ses douleurs sans fards
A l’heure ou le peuple rit,
Devant les télés abris...

Francis Rigoni
écrit le 27 août 1997


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